Знаешь пока тебя не было, я
изменился. Стал как-то проще смотреть и смелее смеяться над всем. Удивишься, но нет - я не
спился. Пью потихоньку, но вроде сумел не сорваться.. А думал ведь – все! – что
сорвусь без вопросов вообще. Сорвусь и не вспомню как жить по другому. А мне просто стало немного
смешней и страшней, и я просто слегка подлинней выбираю дорогу до дома. Ты знаешь – я просто боюсь
возвращаться на трезвую голову. Страшно – кровать обнимает,
и будто бы шепчет на ухо язвительно: «Ну, ты свободы хотел молодой человек,
ну, и как тебе – здорово? Где щас она представляешь
себе?...» Удивительно, но оказалось что фраза «In vino veritas» вполне даже
мне соответствует. Знаешь, вот выпьешь, посмотришь критично на пьянь в
отражении зеркала, И понимаешь, что лучше тогда,
чем тянуть до глобального бедствия...
В детство вошел я и тупо не глянул, что выхода не было. Сорри, малыш. Мы теряемся:
Франция, Турция, бабы, концерты, напитки, слова-слова.... Я улыбаюсь и вновь
безвозмездно себя отдаю free of charge проституции. Да, я такой и походу
другим не смогу быть – опять ты права: Если под горку, то сложно на двух
четвертях и на полном ходу развернуться… Дурацкое чувство – пишу тебе
письма, смотрю твои фото. Люблю - даже больше, чем раньше, честнее... И ты ведь - не верю, что
просто забыла, сидишь и не думаешь даже... А письма лежат на рабочем столе,
и дойти до тебя никогда-никогда не сумеют. И ты тоже будешь молчать,
хоть потоп – все равно ведь ни слова не скажешь.. Прости. Блин, опять мысли в кашу и
пальцы по кнопкам не с первого раза.. Я столько хотел рассказать,
написать, а опять не успел) алкоголь, блин, ужасная штука. Опять значит утром башка на
куски и на столике пиво без газа, и в комнате вновь тишина и из ванной, из
кухни ни звука... Прости меня, малый. Прости, что я столько ужасного времени
жил и плевался не глядя направо, налево.. Прости, что остался в живых,
осознав, что не в силах с потерей тебя ни расти, ни мириться. Прости за все то, что я
сделал, за то что хотел, но не сделал..
И только, пожалуйста, малый, хоть изредка, но продолжай мне по капельке
сниться. Я знаю – я мразь. Я нажрался
и снова пишу тебе то, что на трезвую голову прячу. И снова толпа букв на блог,
под тэг: «ни-че-го личного». Я знаю, что ты себе все
представляла на сто с хером градусов лучше, иначе. Мне жаль, что я тупо не смог
стать умнее, взрослей и приличнее...
Просто останься – в башке моей глупой, в троллейбусных лицах..
Чуть меньше тебя и чуть больше бы мне самолюбия – я бы сдох –
Сдох бы – с радостью, но я ложусь и молю тебя, каждую ночь умоляю тебя мне
присниться.
Там, во сне, я обнимаю тебя – в Праге, в Турции, в Ницце.
